O cara passando do lado pediu um cigarro,
sem chance.
Saia curta arrastando os pés em chinelos rasteiros,
a fumaça do cigarro, as buzinas as cantadas vulgares, ela nem ligava,
andava, entorpecida, com a música que gritava nos ouvidos palavras que machucavam , queria se manter assim,talvez de noite ela se cortasse, se drogasse, talvez,
Ela já não esperava pelo homem,
as palavras seduziram , se perderam com a velocidade de um raio, brinquedos perigosos. facas eram mais seguras que um poema, um poema de olhos azuis, uma brincadeira sem relevância,
Ela esquecia, não importava mais, nem eram mais azuis.
A mão tremia com a brasa esperando que o vento apagasse.
Mostrou o dedo para o motorista do caminhão,
Mais um! Que se dane essa porcaria toda.
A ponte estava perto, o rio correndo chamava para o salto, ela sentia dores de estômago em pensar,
 ia sentar ali, ia saltar ali, ia esperar.

INTOCÁVEL QUERIDO

É o fim, é certo.
As coisas mudaram, dores gigantescas me dominam, estou chegando lenta e dolorosamente ao meu momento final, um alívio!
Cansada de correr, perder, amar e continuar vazia, Deixarei nada menos que nada por aqui, pouco importa, os amores que vivi, ou não, nada mais serão que espaços vazios em uma dimensão desconhecida, quem sabe?
Agora vou deixar que tudo apodreça de forma gradativa, meu corpo, minha alma, meus sentimentos.
Sentimentos, foi tudo o que carreguei ao longo dessa existência suja e desagradável, sentimentos me corromperam, me fizeram querer ser melhor, me destruíram.
O pior que pode haver na vida de uma criatura perdida é sentir, coisa que te arrasta e te faz rastejar como um verme que procura por algo que nunca vai encontrar, sentimentos e desejos que consumiram o corpo e a fizeram doente, sem forças para tentar mais uma vez.
A última talvez, com certeza a mais dolorosa das vezes, dor que vai acabar.

Os carros na rua, a indiferença nos rostos, perdendo a razão de maneira irreversível, que seja, que tudo acabe em lama e lágrimas, nada pode ser mais certo que isso.
Logo irá, e está feliz por saber, logo tudo será pó, sem lembranças, sem dor, sem desejo que queima, sem perder mais uma vez.
Alívio.

NÃO VOU FALAR DE AMOR COM VOCÊ

Não vou falar de amor com você, não quero me ame, nem que deseje, não vou mais sentir meu corpo queimar, não vou mais gritar de ódio.

Você vai criticar meu cigarro, me julgar obscena, me desprezar.

Eu vou arrancar todos os seus lindos quadros da parede e pisar em cima, quero sentir a sua raiva, me odiando.

Quero sentir o seu corpo é certo.

Quero que me machuque com desejo e me arraste na sua lama, eu quero você mais que tudo.

Não vou falar de amor com você, é pesado demais , não vou suportar te amar.

Você que me ensinou a adoçar o café e deixá-lo amargo, que me atordoa em pensamento, que me faz querer ir embora.

Não vou falar de amor com você, não espero se lembre.

Chegou tão discreto, agora é um furação que não consigo controlar, de forma inusitada eu quero que esteja aqui e quero estar aí. Que se dane!

Não posso lidar com a vida em mim porque estou morta, então não tente me trazer das trevas, para depois me atirar em chamas num poço escuro.

Não é real, não te escuto, não sinto seu gosto, nem sua tensão, não vou falar desse prazer.

ORGULHO HETERO

ORDEM NATURAL

Me disseram que a ordem narural das coisas é a mulher ficar em casa, cozinhar e cuidar do guerreiro quando ele regressa do combate, é estar pronta a servir a cerveja gelada para seu amor, que depois de passar por tantas coisas na rua, precisa que sua mulher o deixe confortável e o faça relaxar.
Quer a sua cerveja? Pegue vc mesmo.
Quer ter alguém para preparar seu jantar? Contrate um profissional da cozinha.
Quer atenção de marido? Seja digno dela.
Quer uma mulher sorridente esperando para serví-lo na cama? Contrate uma profissional do sexo, elas ganham pra isso, por isso eu as valorizo demais, por aguentarem homens abjetos e desprezíveis.
Não vou ficar calada, goste você ou não da minha exposição.

POR FORA BELA VIOLA

As maravilhas da mentira, da ilusão, quando as camadas da hipocrisia da violência e da humilhação se descortinam.
Quando você achava que era amor, quando você acreditava nas aparências gentis, quando ele dizia que te daria o mundo, você acreditava, afinal, os livros mostram isso, amor incondicional, que tudo aceita e supera.
Grandes mentiras, mentiras machistas e crueis, uma propaganda falsa, ilusão....
Mulheres treinadas, adestradas para acreditar que o amor às vezes pode ser um pouco agressivo. Não pode. Essa progressão social de morte, que nos restringe, que nos condena, que nos reduz a nada.
Uma bela figura por fora, um monstro por dentro, um assassino por direito, você lhe pertence e jamais, nem mesmo em seus sonhos você poderia ousar desejar que não fosse.
Somos objetos, somos pertences, não tente modificar a ordem imposta, obedeça.
Agradeça. Você precisa agradecer por ter alguém que tenha escolhido você. Dignas de pena.
Eles tão valorosos em seus comportamentos masculinos, exigindo devoção, criando o inferno, matando sem consequências, em defesa de sua honra.
Quem nos defenderá?
Que honra imensa ter um parceiro tão ciumento, ele me ama. Não ama, possui.
E você pobre mulher iludida e sonhadora prefere ceder, prefere esconder e disfarçar com débeis sorrisos de falsa felicidade.
De desespero e solidão você vai morrer porque ninguém vai ficar com você, só eu, pra ter pena o suficiente de uma criatura como você!
Todos modernos e tecnológicos, todos cheios de palavras de compreensão, mentiras, propaganda enganosa, todo eles querem manter a ordem atual, sem rebeliões comportamentais.
Mulheres permaneçam quietas, não gostamos quando vocês se expressam, merecem ser castigadas quando assim o fazem.